Я хотел спеть про крыс, что бегут первыми с корабля,
Что пропало не всё ещё тут, если горит свеча,
И про флюгер выше крыш, про битвы с дураками,
И про костёр, что до небес пылает.

Пусть поэт не грызёт себя, пусть себе простит,
Что куплет его кто-то может банальным окрестить.
О таком не стоит грустить, ведь всё равно,
Обо всём уже Андрей Макаревич спел давно.

Что прогнётся однажды под нас мир когда-нибудь,
И что могут лететь поезда лишь там, где проложен путь.
И про кукол из тряпья, что дергают за нити,
И про того, кого хотел ты удивить.